Sans nom:

In uno sprazzo di lucidità mi sembrò di immaginare in quali circostanze Purcell aveva potuto comporre l’aria del ‘Genio del freddo’: l’opera era stata scritta all’uscita da un banchetto.
Il momento migliore di quegli atroci festini, a metà tra convivialità forzata e atmosfera surriscaldata, non era quella in cui, dopo aver ringraziato i propri ospiti e salutato i compagni di bevute, ci si ritrova soli, fuori, a riempirsi i polmoni con l’aria ghiacciata della notte? Come non credere, in quell’istante sublime in cui il respiro e la libertà ci vengono restituiti, che ci sia nel freddo la purezza del genio? Bisognava per questo confondere quei pochi minuti con l’eternità e consacrare alle temperature negative una musica tanto menzognera?
Menzognera, sì. Chiunque abbia cercato di dormire battendo i denti sa che il freddo è la peggiore delle calamità. E io avevo percorso migliaia e migliaia di chilometri, affascinato dal canto delle sirene boreali, a causa di qualche opera scritta alla fine di un banchetto da abitanti di paesi temperati.
Mi ricordavo anche di aver scoperto, in un’enciclopedia dei miti, il nome di molte fate settentrionali che mi avevano fatto sognare. Nessun dubbio, attualmente, che quelle affascinanti creature fossero nate dal cervello di uno che tagliava la corda da un festino. Non si parlerà mai abbastanza del male provocato dalle idee troppo belle di chi scappa da un banchetto notturno. E io ero la Madame Bovary di quelle persone: la vittima delle loro menzogne troppo belle.”

-Amélie Nothomb.

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